Колченогий звон на периферии слуха.
Это грядет гроза.
Постовой хочет отвесить тебе оплеуху.
Хочет, но ему нельзя.
Ты - гражданин: ни нагана, ни совести,
Только потертость паспорта.
Да еще блеклое, мелкое эхо голоса,
Приглушенного насморком.
Ты - содержимое твида и хлопка,
Горечь во рту страны.
Ей хочется сплюнуть, но как-то неловко.
Плюс - нету слюны.